C'est une pluie comme les autres à laquelle nous assistons.
(Des ailes m'ont véritablement poussé sur la tête, prenant racine dans mon cerveau émerveillé.
De ma main je balaie les buildings éphémères.
Les éclairs, que l'espace honteusement avale du regard, juxtaposent sans cesse ces douleurs aussi fines que l'intervalle d'une synapse.
Durée intraduisible.
En un battement d'ailes, je changerai le ciel en un brasier vivant.)

C'est un orage qui éclaire la ville décomposée.
Les forteresses (moulins à souris dans l'alcôve en relief d'enfance minérale, basiliques de gnomes dans les bronches du mouvement créateur) dans lesquelles nous étions confortablement installés, s'écroulent; nous revoilà.
Le reflet de nos rêves frêles se dissipent en une brume.

Un nouveau règne s'installe,
méprisant le précédent,
maudissant le prochain.