Feinte désinvolture cristallisant l'ancienne matérialité utopique,
l'art est l'impureté résiduelle venue rêver sous ce pont,
dépotoir des algèbres anémiques.

L'art est l'éphémère compte-rendu d'une activité sismographique désillusionée,
l'imaginaire qu'il faut faire fructifier selon un rythme organique envoûtant, telle une tache celluloide qui prolifère sur cette page.
L'écriture est un mensonge auquel j'adhère complètement.
Les faiblesses ou équivoques dans la tentative de précision de l'idée sont effets poétiques et prennent une valeur dans le contenu latent.
Nul ne sait de quel arrachement jaillit cette dialectique réconciliatrice, entreprise de reconstruction de la membrane mensongère.